En la nómina de Galería 1-2-3, la obra de Saúl Nájera ocupa un territorio singular: el de los mundos que no existen y, sin embargo, funcionan con la precisión de lo real. Pintor salvadoreño formado en el CENAR, Nájera ha construido a lo largo de más de dos décadas un imaginario surrealista poblado de alquimistas, caballos, barajas y figuras geométricas.
La tentación es leerlo como pura fantasía. Sería un error. Bajo la superficie fabulosa de sus escenas late una operación menos evidente: la de un artista que usa el sueño no para huir de su vida, sino para contarla. Sus reinos son, en el fondo, un autorretrato cifrado.
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La formación de Nájera arranca en el CENAR, la escuela pública de la que ha salido buena parte de la plástica salvadoreña contemporánea. Desde ahí ha sostenido una carrera de más de veinte años, y hoy su obra circula simultáneamente por tres plazas de la región: Galería 1-2-3 en San Salvador, Galería Valanti en San José y Galería Habitante en Ciudad de Panamá. Esa presencia en tres países dice algo sobre la madurez de su propuesta. El suyo no es un surrealismo de ocasión, sino un lenguaje reconocible que ha encontrado coleccionistas más allá de sus fronteras, en un circuito —el centroamericano— donde sostener una práctica visible a escala regional no es trivial.
Su filiación estética conviene precisarla. Aunque la obra de Nájera dialoga con la herencia del realismo mágico latinoamericano, se aparta de él en un punto decisivo. El realismo mágico introduce lo extraordinario dentro de una realidad por lo demás ordinaria; Nájera, en cambio, construye un mundo entero gobernado por sus propias reglas, donde lo insólito es la norma y no la excepción. Esa decisión lo acerca al surrealismo, pero a uno particular: anclado, doméstico, hecho de materiales personales antes que de programa teórico.
El despliegue más completo de ese universo llegó con Reinos oníricos, su muestra individual en Galería 1-2-3 de 2023, con curaduría de Jaime Izaguirre. Lo que organiza esas obras no es un personaje ni un paisaje, sino una variable: el tiempo. En estos reinos el tiempo es materia de trabajo, el hilo que sostiene la trama. A su alrededor se ordena un repertorio recurrente —alquimistas que manipulan procesos, barajas que insinúan azar y destino, caballos, máquinas y estructuras geométricas que articulan el espacio.
Los títulos de sus piezas funcionan como puertas de entrada a ese cosmos. "La fuente de Morfeo" invoca directamente al dios del sueño; "Hacia las fronteras" y "Libertad atrapada" ponen en tensión el confinamiento y su contrario; "El recolector de aves" y "El armario misterioso2 operan en el registro de la fábula. En cada caso, el cuadro propone menos una imagen que una situación: algo está ocurriendo, alguien decide, una historia avanza fuera de campo. Esa narratividad latente —la sensación de que cada escena es el fotograma de un relato más amplio— es lo que separa a Nájera de la ilustración fantástica, que se agota en lo que muestra.
Aquí aparece la clave que vuelve su obra algo más que un catálogo de prodigios. Según Jaime Izaguirre, curador de Reinos oníricos, las figuras femeninas que recorren la pintura de Nájera remiten a su relación con su madre, mientras que las máquinas proceden de su padre, experto en metalmecánica. Leídas así, las escenas dejan de ser invenciones libres y se revelan como un sistema de símbolos privados: el vínculo materno convertido en personaje, el oficio paterno traducido en engranaje. Lo que el espectador toma por fantasía es, en rigor, biografía traducida a otro idioma.
El propio artista lo sugiere cuando describe estos reinos como el territorio de sus sueños y su imaginación, la parte de sí mismo más soñadora y libre. La fantasía, en su caso, no se opone a la autobiografía: es su forma. Pintar un mundo imposible es, para Nájera, una manera oblicua de pintarse a sí mismo. Y es también una invitación al que mira, porque esos puentes entre lo fantástico y lo cotidiano permiten que cada espectador reconozca, en un reino ajeno, fragmentos de su propia experiencia. La obra deja de ser objeto de contemplación y se vuelve espejo.
Quizás ahí resida lo más valioso de su pintura. En una época que premia lo literal y lo inmediato, Nájera insiste en el rodeo: dice lo íntimo a través de lo inventado y confía en que el espectador haga el camino de vuelta. Sus reinos oníricos no piden ser descifrados del todo. Piden, más bien, ser habitados el tiempo suficiente como para preguntarse qué historia —propia o ajena— se esconde detrás de cada escena.
